Cada jueves, un relato: "El fumador"

 

Para el primer reto juevero del año, nuestra compañera DOROTEA desde su blog LAZOS Y RAICES, nos invita a escribir un cuento, texto o narración, el cual esté basado en una pareja de palabras cuya diferencia a la vista será una letra mientras que la diferencia de significado puede ser abismal. Por ejemplo: Cala/Pala, Carta/Marta, Vaca/Baca, etc.

Aquí podréis encontrar el resto de relatos participantes.

EL FUMADOR

Foto: Pixabay

Cada vez que salgo a tender la ropa, abro la ventana y al mirar hacia abajo, sin duda sé que allí lo encontraré, como cada día, sentado en el banco, fumando. Es como si lo echaran de casa cada mañana, con la excusa de fregar o hacer las tareas domésticas y les molestara. Y allí lo ves pasar las horas, con un cigarro detrás de otro. Se levanta y camina, a paso lento de un lado a otro de la calle, luego regresa y vuelve a sentarse, enciende otro cigarrillo y vuelta a empezar. Siempre va calzado con unas sandalias y calcetines, sea verano o invierno. Y curiosamente también suele llevar manga larga, sea diciembre o pleno agosto, es muy peculiar. En verano con toda la solana del mediodía, en la calle solo lo encontrarás a él y a alguna cigarra solitaria.

Suelo moverme bastante por el barrio, y os puedo asegurar que nunca me lo he encontrado en otro lugar que no sea el banco de enfrente de su portal. Parece como si su pequeño mundo acabara en la esquina de casa, sentado en la calle todo el día, observándolo todo y a todos. Me consta que es extranjero ya que no suele hablar con sus vecinos. Cuando entran o salen del portal, siempre le dan los buenos días o le dan conversación. Él solo se limita a saludarles levantando la mano o con una tímida sonrisa, y asintiendo a sus comentarios sin retirar su mirada del suelo y sin dejar oír su voz.

La semana pasada me empecé a preocupar por él, ya que no estaba en su banco ni por la mañana cuando tendí la colada, ni por la tarde cuando salí a recogerla. Los días que fui a hacer recados tampoco lo ví por la calle. Mirando la tele una noche me quedé de piedra al ver su fotografía en las noticias. Informaban acerca de la desaparición hacía ya unos meses de un aclamado escritor de origen iraní, y enseguida lo reconocí. Me quedé alucinada de su historia, de cómo había podido huir de su país tras ser perseguido por sus escritos polémicos y comprometidos con su gente, “peligrosos” según decía su gobierno.

Esta mañana he salido a tender la ropa y al verle sentado de nuevo en su banco, he respirado tranquila. No he podido evitar mirarlo de forma diferente. Me ha dado por pensar si todos nosotros, los vecinos con los que se cruza, mientras nos observa desde su banco, seremos personajes de alguna de sus historias que espero siga escribiendo, igual que él lo es ahora de la mía.